Fui ontem ao Maraca, ver meu Vasco quase vencer o Timinho. Quase. Jogava bem, jogava assanhado, fez um gol com direito a inusitada dedicatória - de seu autor, Abedi, ao filho paralítico de sete anos - penalisada injustamente com cartão amarelo.

Quase venceu. Depois do empate do Flu, o time se perdeu, e só veio a se recuperar com a entrada de Renato. Mas não deu, e ficamos no 1 a 1. Os camaradas de Houston, comigo estavam, gostaram do passeio (gostaram mais da torcida do que do jogo em si) e fechamos a noite no Porcão Rio's.

Mas não é disso que eu quero falar, ao menos não... exatamente. Quero falar da irritação por ter sido assaltado. Dentro do Maracanã.

Estavam armados? Não. Alguém se machucou? Não. Ficamos sem dinheiro, sem relógio, celular ou calças? Não, não. Muito menos. O FILHO DA PUTA, PORCO OU SUÍNO, DESGRAÇADO, CORNO E ARROMBADO roubou-me o guarda-chuva. GUARDA-CHUVA! Se tivesse feito alguma das anteriores, vai lá, é bandido e ponto final, fazer o quê. Porém... Um guarda-chuva de dez merréis??? Enfim, o jogo terminou e fui ligar para o táxi vir nos buscar. No meio da calorosa discussão com a atendente (que achou um absurdo eu pedir um táxi àquela hora e lugar), eu me distraí e o CRETINO VEADO (que provalmente não tem um dos dedos) passou a mão na minha sacolinha e levou o bendito guarda-chuva.

E a irritação com o país continua. Como disse lá no Fotolog, ô capacidade de fazer merda.

K.